Mayo en Buenos Aires

Buenos Aires explota en dorados y amarillos.  Las hojas se despiden en un vuelo cromático encendido y tiñen de otoño las veredas.  Las vecinas exfolian las baldosas como si una rara enfermedad se multiplicase en cada una de sus nervaduras.  Sin pausa, las vecinas barren y barren, en una oda precisa y aritmética al cemento que nos cobija y nos envuelve. Parecen haber resuelto la ecuación de la poesía más perfecta, aquella que interrogaba  al duende de la Isla Negra: Ey Pablo! ¿Cuántos metros redondos habrá entre el sol y las naranjas?  Las vecinas... Las vecinas, ese agente encubierto que tras la tapia de nuestras casas, devela el misterio de las abejas en su patio, pule la vereda cual remedio tardío para esta extraña tarde de estío.  

Veintisiete grados, golpetean las maderas de las colmenas del fondo de casa.  Cómo explicarles compañeras que el otoño venía, anunciando grises de frío, y humedades perversas. 

Calor, y la vida continúa.  En el campo no hay flores en esta época.  Pero en la ciudad...

... explotó ella, nuestra palmera vigía.

Cientos de pequeñísimas flores arracimadas que se multiplican con la caída de cada nueva hoja, le dan un impulso vital a la colmena, que aún en mayo está llena de cría y necesitando néctar y pólen.

Aquí las espiamos un ratito.  (Igual que la vecina).

Cuatro de la tarde el calor sigue y cada flor es un bálsamo en esta época.

Llegó la hora del Té, e invitamos a una entrañable amiga, de la colmena vecina.

Así es este otoño en Buenos Aires.

Compañeras, que no se ponga, la luna de miel.  El invierno promete llegar de todos modos.

La vecina ha guardado la escoba hasta mañana.  O tal vez, hasta la hora de los embrujos.